ليست قصيدة

ليست هناك قصيدة ٌ
الباب أضيق من مرور الروح ِ

ريحُ تستريح على انتفاض الجلدِ

والشباك رسمة صرخة ٍ فى وجه بردٍ لايمرّ
والليل كرسيّ ٌ عتيقٌ.. والقمرْ
مصباح زيتْ
وحبيبتى لما تعِدّ الشاي لي تنتابني الذكرى

ويخلو الجسم من أركانه الثلجيةِ.. الدفءُ الذى يأتي به الفنجانُ يدخل فى لباس النوم ِ
أنهض كى أحس بأنني فى البيتْ
أغفو على الشباكِ.. كنت أحاول التذكار فى خشب المقاعدِ
والهواء يمر من بين الحواف.. يوقظني السؤال
النوم والشاى المُدَلى
أي ّ من الاثنين أحلى؟

ـ ـ ـ ـ

لا يا حبيبة لا أريد النومَ.. طاب مساؤكِ
لن أنسى إطفاء المصابيح الصغيرة
نوما هنيئا.. أيقظيني في الصباح..
لأنني فى هذه الأيام لا أصحو كثيرا

ـ ـ ـ ـ
النوم أصبح مأزقًا.. يأتي بلا وقت ٍ.. بلا سببٍ

بلا طير يحلق فى الجفون قبيل أن يأتي ليعلن عن مجيء النومْ
النوم يدخل جلستي.. كوفيتي.. همسي الأخير.. غياري الصوفيّ.. مأدبة العشاءِ

مناقشات الأصدقاءِ.. تذَكّر الأيام -هل مرت بنا حقا؟- وهل كنا الذين يقصّ عنهم هؤلاء القوم؟

من هؤلاء؟؟ الأصدقاء بلا وجوهٍ.. والوجوه بلا جرَِسْ
ما عدت أذكرهم وهم حولي ضبابٌ فى خرَسْ
أغفو ويوقظني السؤال
النوم والتذكار والشاى المدلى

أيّ من الميتات أحلى

ـ ـ ـ ـ

اليوم أعرف حين أنظر للكتابة فى الجريدةِ

-ليس حرفٌ واضحاً إن لم أضع نظارتي-

اليوم أعرف أن عاما قد مضى
فشرابي الصوفيّ أسمك.. رُوبي الصوفيّ أطول.. كلبي المجنون من زمن ٍ يحط بجانبي
لا عاد يصرخ أو يكسّر أو يجيء على ندائي
اليوم أعرف أن شيئا من حماسته انقضى

اليوم أعرف.. أن عاما.. قد مضى